订婚宴的场地选在城里最好的酒店——水晶吊灯垂下来，折射出细碎的光，映在每一张精心打扮的脸上。林念穿着一件藕粉色的连衣裙，那是她攒了两个月工资买的新衣服，想着第一次参加婆家这种正式场合，不能给老公丢脸。裙摆是蕾丝的，袖口缀着小小的珍珠，她试穿那天在出租屋那面斑驳的穿衣镜前转了好几圈，觉得从来没有这么好看过。
可她坐在宴会厅角落那张圆桌旁，看着满桌银光闪闪的餐具和那些她叫不出名字的杯碟，还是感到了一种从骨子里渗出来的不自在。她不知道该用哪只手端杯子，不知道该在什么时候举筷子，也不知道那些精致的小菜该从哪一头开始吃。她把双手规规矩矩地放在膝盖上，指尖冰凉，指甲缝里还有早上帮婆婆洗菜时留下的洗不掉的葱味。
“念姐，你吃啊，别客气。”说话的是大姑姐王雅琴的闺蜜，一个烫着大波浪卷发的女人，脸上带着一种礼貌而疏离的笑容。那种笑容林念太熟悉了——就像城里人看乡下人时特有的那种客气，表面挑不出毛病，但你分明能感到自己正被从上到下地掂量着。
“好，好，我吃。”林念慌乱地拿起筷子，夹了一块离自己最近的牛肉，放进嘴里嚼着，却尝不出任何味道。她能感觉到旁边几桌人的目光像细密的针一样扎在自己背上，有的好奇，有的审视，有的带着一种让她说不清道不明的不适。
她下意识地寻找老公陈磊的身影。陈磊正和几个男亲戚站在靠近主桌的位置聊天，穿着一身剪裁得体的深蓝色西装，头发梳得油光发亮，手里端着一杯红酒，笑得矜持而体面。他偶尔朝她这边看一眼，目光在她身上停留不到一秒，就移开了，像确认一个物品还在原地那样漫不经心。
她想起昨晚陈磊跟她说的话：“明天穿那件新买的裙子，别给我丢人。我妈说了，雅琴的订婚宴很重要，来的都是亲戚里有头有脸的人，你别像平时那样咋咋呼呼的。”她当时点了点头，说好。她从来不敢在他面前说“不”，因为他说过，她嫁给他，就是高攀了，要不是他，她一个从山沟沟里出来的厂妹，怎么可能在城里站稳脚跟。他说这些话的时候，语气是带着笑的，像在陈述一个众所周知的、无需争辩的事实。
仪式开始了。大姑姐王雅琴穿着一身大红色的敬酒服，挽着未婚夫的手，笑盈盈地走过红毯。她长得不算漂亮，但胜在会打扮，一身红裙衬得她皮肤白净，眉眼间带着一种被宠惯了的张扬。婆婆刘桂芳坐在主位上，笑得合不拢嘴，那副金丝边眼镜后面，是林念很少见过的、发自内心的得意和满足。
轮到她敬酒了。陈磊拉着她的手走到主桌前，她端着那杯红酒，手有些抖。她不常喝酒，更不习惯在这种被几十双眼睛注视着的场合下喝酒。她抿了一口，呛得咳嗽起来，酒液洒了一些在裙摆上，晕开一小片深红色的印记。
“哎呀！”婆婆刘桂芳的声音骤然拔高，像一根绷紧的弦被猛然拉断，“你看看你！喝个酒都不会喝！这可是雅琴的订婚宴，你穿成这样就算了，还弄出这么大的动静，一点规矩都没有！”她的声音不小，周围的几桌亲戚齐刷刷地看过来，目光里带着一种心照不宣的责备——看吧，果然是上不了台面的人。
林念的脸瞬间烧了起来，从脖子根一路红到耳尖。她想解释，却发现自己不知道该说什么。她低头看着裙摆上那片酒渍，像一枚烫红的烙印，烫在她刚刚鼓起的勇气上——那件她试了好久才咬牙买下的裙子，此刻正在众目睽睽之下变得狼狈不堪。
“妈，她第一次参加这种场合，不太习惯。”陈磊开了口。林念心里一暖，以为他要替她解围。可他接下来的一句话，让她那点微弱的感激瞬间坠入了冰窖。
“她从小在农村长大，没见过世面，您别跟她一般见识。”陈磊的语气是轻松的，甚至带着一丝讨好的讪笑，像在向众人解释一件大家都知道的事实，“乡下人嘛，就是这样，毛手毛脚的，回头我说她。”
乡下人。这三个字像一把钝刀，精准地扎进林念的心口。她站在那里，手里还端着那杯洒了一半的红酒，看着陈磊那张带着微笑的脸——他那副理所当然的表情里没有愤怒，没有嫌弃，只有一种“事实如此”的从容，仿佛“乡下人”这个标签从一开始就贴在她额头上，他只是当众念了出来而已。
“我说陈磊，你娶媳妇也不挑挑！”旁边一个远房表姑接过话头，声音里带着幸灾乐祸的意味，“好歹找个像样的，这带出来多丢人啊！雅琴的订婚宴这么重要的场合，她穿成这样，还出这种洋相！”
“就是啊，也不知道她家里人怎么教的，一点礼数都不懂。”另一个亲戚附和道。
那些话像冰雹一样砸过来。林念站在原地，听着那些窃窃私语像潮水一样在四周蔓延开。她感觉自己像被人剥光了衣服，站在这个灯火辉煌的大厅中央，那些昂贵的吊灯、光洁的地板和整齐的餐巾，都成了审判她的道具。
她张了张嘴，想说“我不是故意的”，想说“我只是呛到了”，想说“我也会慢慢学”，可所有的解释都堵在喉咙里，化成一团滚烫的、无法咽下的委屈。
“还愣着干嘛？还不滚回你的座位去？”婆婆刘桂芳不耐烦地挥了挥手，像赶一只碍事的苍蝇，“少在这儿丢人现眼！”
林念转过身，几乎是小跑着回到了自己的座位上。她低着头，不敢看任何人，眼泪在眼眶里打转，却咬着嘴唇拼命忍着。她想起母亲送她出嫁那天，拉着她的手说：“念念，到了婆家，要勤快，要懂事，别让人瞧不起。”她用力地点了点头，说：“妈，我知道了。”她以为只要自己够勤快、够懂事、够忍让，就能被这个家接纳。
可她现在才明白，有些偏见，不是靠勤快和忍让就能消除的。“乡下人”这三个字，从一开始就给她盖了章、划了线。她的每一次努力融入，都会在某个猝不及防的时刻，被这三个字轻飘飘地击碎。
她正低头坐着，手指死死攥着裙摆，指尖陷进蕾丝里，几乎要把它掐破，余光却瞥见老公陈磊朝这边走了过来。她以为他是来安慰她的——哪怕只是说一句“别往心里去”，都能让她觉得好受一点。她抬起头，看着他的脸，那双眼睛里没有心疼，只有不耐烦。
“你还能不能行了？”陈磊压低声音，语气里是毫不掩饰的烦躁，“今天雅琴订婚，多少亲戚看着呢？你非要在这个时候出洋相？你能不能学聪明点？别让我跟着你丢人！”他看了她一眼，那一眼里的嫌弃像一把冰锥，比婆婆那句“乡下人”更冷，“你要是不行，就早点回去，别在这碍眼。下次这种场合，你就别来了。”
“别来了”——这三个字，是从她丈夫嘴里说出来的。在她被他的母亲当众羞辱之后，在她已经卑微到尘埃里只想等一句安慰的时候，他告诉她——下次，你就不用来了。
林念看着陈磊转身离开的背影，眼泪终于夺眶而出。她低头用袖子胡乱擦了一下，却发现越擦越多。旁边的亲戚开始窃窃私语，有人投来同情的目光，有人假装没看见，有人嘴角带着一丝“我早就知道”的弧度。
她坐在那里，像一尊被遗忘在角落的雕像。面前是满桌她叫不出名字的菜肴，银光闪闪的餐具在她眼前模糊成一片破碎的光点。她忽然觉得自己不属于这里——不仅是不属于这张桌子，不属于这个宴会厅，甚至不属于这个她付出了四年青春的城市。
她想起了故乡。那个她努力想要逃离的、被陈磊和婆婆称为“乡下”的地方。那里的山没有这里的高楼高，但春天漫山遍野的映山红能把整个山坡烧成一片火海。那里的人不会用银光闪闪的餐具，但他们会把最好的菜夹到她碗里，用结满老茧的手拍拍她的头说“多吃点”。那里的夜晚很安静，没有城市的霓虹和喧嚣，但抬头就能看到满天的星星，像撒了一地的碎钻石。
她深吸一口气，端起桌上那杯还没动过的橙汁，一仰头喝了个干净。甜腻的液体顺着喉咙流下去，让她那颗因为哭泣而干涩的心稍稍润泽了一些。然后她站起身，把椅子轻轻推回桌下，拿起放在脚边那个自己带来的手提包——包是旧的，边角已经磨得发白，是她在批发市场花五十块钱买的，用了三年都没舍得换。
她没有跟任何人打招呼，没有向陈磊确认，甚至没有回头看那个灯火辉煌的宴会厅一眼。她只是安静地、一步一步地，朝酒店的大门走去。
高跟鞋踩在大理石地板上，发出清脆的回声。每一步都像在走完一段已经拖了太久的行程。她走到旋转门前，推开门，室外冬夜的冷风扑面而来，吹在她还挂着泪痕的脸上，冰凉而清醒。
她站在酒店门口的台阶上，仰头看着这座城市的天空。雾霾遮住了星星，只有几颗最亮的光点在灰蒙蒙的天幕上固执地闪烁着。她掏出手机，打开购票软件，搜索今晚回老家的车次。最近的一班高铁，两个半小时后出发，凌晨一点到站。她买了票，截图，存好。
然后她给陈磊发了一条消息。只有一行字：“陈磊，我们离婚吧。“
发送。她把手机调成静音，揣进口袋，没有等回复，也没有回头看那扇旋转门后依旧觥筹交错的热闹。她顺着台阶走下去，走到街边，拦了一辆出租车。
“去高铁站。”她说。
车子驶入夜色，城市的霓虹在车窗上流淌成一条模糊的彩色的河。她靠在后座上，闭上眼睛，脑海里反复回放着今晚的画面——婆婆那句“乡下人”，老公那句“别来了”，那些亲戚们窃窃私语的目光。她的眼泪又流了下来，但她没有出声，只是任由它们顺着脸颊滑落，滴在手背上。
司机从后视镜里看了她一眼，没有说话，默默地把车内的音乐调低了一些。一首老歌的余音在车厢里缓缓消散，像一段被按下了静音的独白。
她回到了那个她曾经拼命想要离开的小城。凌晨一点，火车站广场上几乎空无一人，只有几个拉客的摩的司机在寒风中缩着脖子抽烟，看到出站的旅客就迎上去问一句“走不走”。她拖着那个旧行李箱，走在空荡荡的街道上，路灯把她的影子拉得很长。她记得小时候每次跟母亲进城的这条路，路边有一家通宵营业的馄饨摊，老板娘还记得她的口味——多放虾皮，少放辣。
她掏出钥匙打开了家门。母亲何秀英披着那件洗得发白的旧棉袄从卧室里走出来，看到站在玄关的女儿，愣了一下，什么也没问，只是走过去，伸手摸了摸她冰凉的脸，然后把她拉进屋里，顺手关上了门。
“还没吃饭吧？锅里还有粥，妈给你热一热。”
林念站在那间她住了二十年的老屋里，看着母亲佝偻的背影在厨房昏黄的灯光下忙碌。锅里的粥咕嘟咕嘟地冒着热气，窗台上那盆母亲养了多年的君子兰，在夜里安静地舒展着墨绿色的叶子。那盆花比她还要大几岁，母亲说那是她出嫁那年买的，想着讨个“君子好逑”的好彩头。
她坐在那张老旧的木头餐桌旁，面前摆着一碗热气腾腾的白粥，一碟母亲自己腌的萝卜干。她低下头，咬了一口萝卜干，咸脆的口感在齿间碎裂，带着故乡的泥土气息和她最熟悉的味道。她忽然发现，这是她四年来，吃得最安心的一顿饭。
陈磊的电话是在第二天早上打来的。她正在帮母亲晾衣服，阳光很好，照在院子里那棵桂花树上，把那些细碎的叶片染成一片温暖的金色。
电话那头的声音带着一夜未睡的沙哑和压抑的愤怒：“林念，你昨晚发那条消息是什么意思？你知不知道我爸妈看到之后气成什么样了？雅琴的订婚宴被你搅成这样，你还想怎么样？你快回来，跟我去给妈和雅琴道个歉，这事咱们就算了。”
林念握着手机，听着陈磊在电话那头急促的呼吸声。她想起四年前她第一次跟他回老家见父母，他牵着她的手说“以后有我在，谁也不能欺负你”；想起结婚那天他掀开她的红盖头，她看到他眼睛里亮晶晶的光。她曾经以为那就是她的一生了——从一个穷山沟里出来的女孩，嫁给了一个城里人，有了城里的户口和房子，从此过上了好日子。
可是好日子不是这样的。好日子不是被人当众羞辱的时候，丈夫不但不替你说话，反而跟着一起嫌弃你。好日子不是在一个家里住得越久，越觉得自己是个外人。好日子不是把所有的委屈都咽下去，却换不来一点尊重。
“陈磊，”她的声音很平静，平静得连她自己都感到意外，“我不回去了。离婚协议我会找律师拟好，寄给你。我们好聚好散吧。”
“林念！你……”电话那头传来一声压抑的怒吼，她没有听完，挂了电话。然后她把那个号码拉进了黑名单。
她把手机放在窗台上，继续晾衣服。阳光照在她微微发红的指节上，她伸手拿起一件湿漉漉的衬衫，用力抖开，挂在晾衣绳上。水珠在阳光下闪着细碎的光，落进她脚下的泥土里，无声无息。
那些曾经让她觉得难以启齿的出身，那些被称作“乡下人”的烙印，曾经是她拼命想摆脱的标签。可现在她才明白，那不是耻辱，那是她来时的路。是那片土地教会了她如何在贫瘠中长出坚韧的根，是那些“乡下人”教会了她如何在一无所有时不卑不亢地活着。
她不需要那些银光闪闪的餐具来证明自己值得被尊重。她从来都是那个值得被好好对待的人。只是她花了四年时间，才终于相信了这一点。
三个月后，林念在这座小城找到了一份工作——在一家社区图书馆做管理员。薪水不高，但日子很安静，安静得像她终于愿意坐下来，好好跟自己相处的那段时光。她每天给书分类、整理、登记，下班后去菜市场买菜，回家给母亲做饭，周末带着邻居家的小孩在院子里读绘本。她学会了在那棵桂花树下支一把旧藤椅，泡一壶廉价的茉莉花茶，慢慢地翻一本书。那些书页上那些墨香、那些铅字，像另一种语言，教她说出她从未学过的话语。
她甚至还去了几次相亲。对方的条件都很普通——在镇上开五金店的，在隔壁县当小学老师的，在省城送快递的。他们会问她以前在哪儿工作、有没有孩子、为什么离婚。她的答案让一些人露出同情的表情，也让一些人默默地放下了筷子。她不再像从前那样诚惶诚恐了。她的眼神平静得像一口冬日的古井——你可以不知道井有多深，但你站到边上，会感到一种安稳。她只是轻轻点头，然后结账，走人。她不再需要谁来拯救，也不再需要通过谁的审核来证明自己的价值。
有一天傍晚，她下班回家的路上，路过那家通宵营业的馄饨摊。老板娘认得她，笑着招呼：“姑娘，好久没见你了！还是老规矩？”
她愣了一下，然后笑了：“好，老规矩。”
她坐在那盏昏黄的灯下，面前是一碗热气腾腾的馄饨，汤面上浮着葱花和虾皮，是她记忆里一模一样的味道。她低头慢慢地吃着，忽然想起四年前那个离开婆家的夜晚，也是这样的馄饨摊、这样的灯、这样的味道。她忽然明白了，有些东西从来不需要她去“配得上”——比如故乡，比如母亲灶台上那口永不熄灭的烟火，比如她自己。
她低头吃完了那碗馄饨，连汤都喝得干干净净，然后付了钱，站起身，顺着那条被路灯照亮的小路，一步一步，慢慢地走回家。她的影子在地上拉得很长很长，但每一步都踩得很稳、很暖。
她知道，未来的路还很长，还会有很多艰难的时刻，还会有很多人的冷眼和嘲讽。但没关系。她已经学会了如何在那样的目光中，依然挺直脊背，走自己的路。
而那个灯火辉煌的订婚宴，那个人声鼎沸的夜晚，那个让她“下次不用来了”的丈夫，都已经被她留在了四年前的深夜里，像一列永远错过了的列车，鸣着长笛，驶入了她不会再回去的站台。
她抬起头，看到了故乡的月亮。很大，很圆，挂在一棵桂花树的枝杈间，像一盏温柔的灯。她站在月光下，忽然觉得，这世间最好的规矩，不过是一个人安安心心做自己的时候，那副不用向任何人解释的模样。
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